Гостевая

.
А я сегодня взлетал за тучи и солнце Есть там.
Ему нет дела, как тряска чуется мягким местом.
В Москве проездом. Гудит, грубит она, не чарует.
И "Зэт" рисует и в ресторанах своих жирует.

У нас же фронт уже почти, – вот-вот бабахнет.
И враг не должен ждать добра, – сгорит, запахнет.
А даль в окошке мила как жизнь, как стюардесса…
В моих племяшек стрелял, смакуя, фашист из леса.

И, дети Бучи, сидят на туче, прозрачно глядя,
И молвят: «Мама, про нас тут пишет какой-то дядя».
Мне не родные, но горько, словно мои племяшки.
И улыбаюсь я им в ответ, но не без натяжки.

А дом мой чахнет… О, как безбожно и подневольно!
Шептать на кухне лишь то, что можно – невыносимо!
Посадка в Минске. Но как бы ни было гадко, больно, –
Не Нагасаки пока ещё он, не Хиросима…

А я сегодня взлетал за тучи
И солнце Есть там,
И дети Бучи.